Il s’amincit jusqu’à la pure et simple désignation : “c’est cela, c’est ainsi”, dit le haïku, ou mieux encore : “Tel!” dit-il, d’une touche si instantanée et si courte que la copule y est encore de trop, comme le remords d’une définition interdite, à jamais éloignée. Le sens d’un flash, une griffure de lumière.
Le Haïku n’est pas une pensée riche réduite à une forme brève, mais un évènement bref qui trouve d’un coup sa forme juste.
Les regrets s’étirent
Le long des rails infinis
puis le train s’ébroue
Les errants des gares
embrassent leurs enfants-chiens
leurs lèvres percées
J’ai fendu la foule
parvis de la Gare du Nord
traversée d’Afrique
Langueur d’un dimanche
ne rien se promettre, attendre
que le jour finisse
Longeant le canal
J’ai vu la journée mourir
Dans ses eaux glacées
Contre la fenêtre
Le son de la pluie glacée
sur mes yeux brulants
Déjà le retour
Le froid cingle sur le quai
– Et que reste-t-il ?