par Sylvaine Dampierre | Mai 6, 2020 | Barthes, Citations, Jardin d'automne
C’est une sorte de sonnerie, dessin de cloche très bref, unique et cristallin qui dit : je viens d’être touché par quelque chose. Voilà ce que ça veut dire, le haïku.
Et d’un autre côté (qui est l’autre côté de la contradiction) : cet instant pur, c’est à dire sans compromission, qui semble ne se compromettre dans aucune congélation (c’est un instant absolument frais : comme si on mangeait la chose notée, sur l’arbre même, comme un animal qui broute l’herbe vivante de la sensation), donc, cet Instant semble dire aussi : je sonne tout de suite, dans l’instant, mais c’est pour que tu te souviennes, c’est un instant qui a vocation de Trésor.
« La préparation du roman » Cours au collège de France 1988-79 1979-80)/ Le Seuil
par Sylvaine Dampierre | Mai 27, 2020 | Jardin, Jardin d'automne
Nuée de papillons
au-dessus des asters
–
leur si folle ivresse
Sous le figuier
la nuit est déjà tombée
son parfum exhale
Quelques noix dans l’herbe
quelques figues haut perchées
de mon jardin, l’offrande
par Sylvaine Dampierre | Sep 24, 2020 | Été, Jardin, Jardin d'été
Elle nous a surpris
cette explosion de poussière
au vol des perdrix
Juste un peu de jaune
dans la chevelure du saule
vent de fin d’été
par Sylvaine Dampierre | Sep 24, 2020 | Jardin, Jardin d'été, Saisons
Les bambous s’égouttent
sous le ciel semé d’étoiles
fraicheur retrouvée
Dans la nuit d’août
pas un chant, pas même un cri
seuls les arbres rêvent
Filant à mes pieds
l’ombre pâle au pas furtif
était-ce un renard ?
par Sylvaine Dampierre | Sep 24, 2020 | Été, Jardin, Jardin d'été, Saisons
Sous la pluie d’orage
l’odeur de l’eau nous revient
comme un souvenir
Lendemain d’orage
les hortensias reverdissent
avec insolence